Ты тоже мучаешь меня… Моя бескрылая мольба Слаба и, кажется, больна. Она не достаёт тебя.
Евгений Рыбалкин,
Ой, девка, ты не влюблена?Смотри ж! Мольба моя больнаИ даже, кажется, заразна.И, хоть бескрылая она,Тебя достанет всяко-разно.Продемонстрирует своюОбезображенную рожу:Не всё же мучить плоть мою.Пусть и твоя страдает тоже.
Географическое
Как это ласково – Тбилиси! Как это грубо – Оренбург!
Евгений Рыбалкин
Как было грубо – Оренбург!Потом поласковей – Тбилиси.Сухуми, Сочи, Кутаиси.
Вдруг – бац! – и Екатеринбург.
Ухта. И Котлас. И Игарка.Якутск. Анадырь. Магадан…
Хочу опять туда, где жарко, —И не летать по городам.
Уличный феномен
На улице Шукшина Кто-то выпал из окна.
Евгений Рыбалкин,Черёмуха
На улице ШукшинаКто-то выпал из окна.На проспекте РуставелиМужика вчера раздели.
На Есенинском бульвареМагазин обворовали,А на улице ТолстогоДевку ссильничали снова.
На Натана РыбакаВсех поставят на рога.На Гайдара режут лихо…
На Рыбалкинской лишь тихо.
Милицейскому умуНепонятно: почему?
Жалоба шахматного коня
…ждать, когда тобой походят буквой «ге».
Евгений Рыбалкин
Ухватит за башку и буквой «г» таскает,И наплевать ему, что думаю о нём.А, кончивши игру, с апломбом рассуждает,Что, будучи конём, не сделать ход конём.
У дяди в деревне
Не пойти ль в голубые поля, Назюзюкаться свежей росою, Бросить к чёрту мирские дела И повеситься вниз головою! … Чтобы солнце упало к ногам, Нужно землю поднять на рога… Ах, снимите, снимите меня!
Евгений Рыбалкин,
Солнце сверху лучами шалит.Я шагаю опушкой лесною.Глядь – на дереве кто-то виситВверх ногами, но вниз головою.
Я к нему подошёл: «Эй, чудак!Дай, тебя отвяжу, бедолага!» —Он в ответ и разэдак и так…Выражаться умеет, бродяга.
Плюнул я: мол, как хочешь, браток,И почапал своею дорогой.К дяде Феде пришёл в хуторок.Обнялися мы с ним у порога.
Дядя Федя, он мне как родня.Он меня ещё помнит ребёнком…Вдруг за лесом: «Сними-ите меня-а!..» —Голосочек послышался тонкий.
Я вскочил, чтоб на помощь идти:Всё же чудика этого жалко.Дядя Федя же мне: «Да сиди!И не дёргайся. Это ж Рыбалкин.
Он с утра как нажрётся росы,Так и рОгами землю бодает.Хочет солнце поймать за усы…Ты не знал? А у нас тут все знают…»
След на земле или Умный в гору не пойдёт
По нетронутой дороге Шли следы, а впереди Шли мои босые ноги, Пыль вздымая по пути. … Озарял мою причёску Лучезарный ореол.
Евгений Рыбалкин,Летняя прогулка
По просёлочной дорогеШёл я молча. ВпередиШли мои босые ноги,Пыль вздымая по пути.Путь, с мальчишества избитыйИ сто лет известный всем…
Глянул вниз: а где следы-то?А следов и нет совсем.
Опустилось сердце в пятки,По спине мороз прошёл.Что же это за порядки!Я же так реально шёл.
Вот в поэзии нередко:Силишься оставить след,Топчешься как птица в клетке,Глядь – а следа-то и нет.Стало горько и обидноМне от мысли от такой.Обернулся…Всё же видно:Что-то тянется за мной.
И зажглось внутри сиянье —Вдруг причину я узнал:«Зри БОЛЬШОЕС расстоянья!» —Помню, кто-то там сказал.Тут же всё преобразилось:Загремел небесный гром,И дорога вся покрыласьСвежим пальмовым листом.Вспыхнул божьими лучамиНад причёской ореол…
А вдали – гора с крестами.Но туда я не пошёл.
Предостережение
По кормушке, как по рингу Воробей корридно прыгал, … Кошка лезла на дуэль, Преодолевая лень.
Евгений Рыбалкин,Осенняя песня
По кормушке, как по рингу,Воробей корридно прыгал.Матадор летать умелИ от этого балдел.
Он прицеливался глазомИ ерошил перья разом.Он в восторженном умеБыл как тот Хемингуэй.
Ах, тореро мой летучий!Ты усвой на всякий случай:Научиться может быкПо деревьям лазать вмиг.
Девичьи секреты
Дева невинна и неуловима
Евгений Рыбалкин,Китаянка
Дева невинна и неуловима.В жёлтой пустыне едва различима.Необорима сиречь шаолинна —Вот оттого до сих пор и невинна.
Лёгкий испуг или Всё хорошо, что хорошо кончается
Лентяи выспались, а прочие Ушли в чудесные края. Не все из них пришли назад,
Евгений Рыбалкин,Первое января
«Лентяи выспались, а прочиеУшли в чудесные края.» —Но – Тс-с! – не говорил вам я.Вы тут поставьте многоточие.
«Они ушли за облакаИ не вернулись – вот что скверно…
Со слов записано всё верноИ мной прочитано.»
– Пока!!!
Затуманенное
Поломайте потолок, Чтобы видеть небо.
Евгений Рыбалкин,
Дым табачный заволокВсю мою квартиру…Разломал я потолок,Встал навстречу миру.
И в секунду я продрог:Холод там собачий!..
Ох, боюсь, что был дымокНе совсем табачный.
Прилежание
Я долго сидел перед чистым листом. Построили дом. Проворонили плесень. А я всё сидел, и сидел, и сидел.
Мой друг поседел. Дети кончили школу.
Евгений Рыбалкин,Первый лист
Я долго сидел перед чистым листом.Горели закаты. Вставали рассветы.Напротив высотный построили дом.Жена убежала к другому поэту.Давно наигрались в «козла» мужики.Взамен пионеров шныряют кадеты.Куда-то посгинули большевики…А я всё сидел. Карандаш грыз при этом.И вот, наконец! Шевеленье душиПришло. Я в момент исцарапал тетрадку…
Мой друг, прочитавши, вздохнул: «Поспешил.Ещё бы чуть-чуть посидел, для порядка».
Лунное
…А над нами висела краюха луны – Будто пробовал кто-то уже…
Инна Игнаткова
В чёрном небе висела краюха луныСеребристой округлостью вниз.Наблюдала за ней посреди тишины…Боже! Кто её только не грыз!
Данте, Шиллер, Петрарка, Готье. Беранже —Все старались во всю свою прыть.Господа! Ну, подвиньтесь. Ну, дайте ужеМилой даме хоть чуть откусить.
Кое-что о времени
Мы не живём, а убиваем время.
Инна Игнаткова
Мы не живём, а убиваем время.За годом мочим год, за часом час.Но и оно, конечно же, не дремлет.Оно в отместку убивает нас.
Может быть…
Вышло! А может, не вышло… Тучи. А может, не тучи… Точка. А может, не точка. Снова – не всё ли равно? – …
Слышат. А может, не слышат…
Инна Игнаткова
Точка. А может, не точка.Дверь. А быть может, окно.Дочка. А может, не дочка.Впрочем, не всё ли равно!
Скалка. А может, не скалка.Кумпол. А может, арбуз.Жалко. А может, не жалко.Мигом тут входишь во вкус.
Мало. А может, не мало.Плакал. А может, затих.Вот уж почти написалаСтих. А быть может, не стих.
Скалкой меня не отлупятИ на костре не сожгут.Купят. А может, не купят.Плюнут. А может, прочтут.
Да будет свет!
…срубила тополя, И не жалею – тополей не надо.
Инна Игнаткова
Вокруг цвела весенняя земля…Но тяготит меня тенистость сада.Взяла – срубила к чёрту тополяИ не жалею – тополей не надо.
А ночью снились тягостные сныПро дерево, что стонет над могилой…Проснулась – и берёзки не нужны.Пошла – и тоже на хрен их спилила.
В процессе лесорубной суетыЗа вырезную белую сорочкуЦеплялися шиповника кусты —Их вырубила к лешему. И точка.
И пусть эколог поднимает вой,Оплакивая садик мой убитый.Зато простор фантазии какой!И горизонты все теперь открыты.
Творческий вечер
За то, что нет во снах противоречий? За то, что в небе птица высоко? За то, что взгляд мой весел и беспечен?
За то, что я от мира далеко? За то, что не хочу писать о боли, Которая постыла мне давно? За то, что волос мой чернее смоли? За то, что я с туманом заодно? За то, что я не помню день ушедший? За то, что не храню чужой урок? За то, что родилась я сумасшедшей? За это ли заслужен мной упрёк?! … И мне влезать под общий штамп не нужно, Чтоб написать простой, душевный стих.
